Mañana escribiré algo

Mañana escribiré algo porque necesito el mundo crudo

"Pero oye loca si no andai na sola".

en realidad, sí.

Gracias por estar aquí esta noche

DESCONFÍO CASI DE TODO: lo que siento lo que amo lo que actúo y lo que digo por añadidura para esa "galería imaginaria" que no poseo salvo algunos fieles amigos, el otoño y este no morirme todavía, que es una muerte pequeña que me ausculta tras el follaje del lenguaje. Sobre el follaje diré que prefiero la palabra fronda y sobre esta esas imágenes casi todas acústicas del aduanero. Imagino a la mujer que amo en un primer plano junto a esos helechos donde siempre sueña desprtar así como también la imagino en el almuerzo campestre desnuda mientras esperamos ser devorados por el tiempo. El tema de la pasión la fe o el asombro tampoco me interesa aunque adhiero a la imagen del poeta como "abeja de lo invisible": trabajador y zángano, trabajadora y zángana buscando la miel en eternas y tediosas discusiones: pajas y trigo molido y tostado por la fragua de aberraciones que la bendita realidad nos prodiga, pero también las dalias con que sueles adornar nuestra casa. Te lo agradezco de todo corazón, debería decirlo más seguido, a ti, a todos: gracias por estar aquí esta noche.

Ricardo Herrera

Cae la noche tropical

Y AL FINAL cuando cae la noche tropical
tengo ácido, libros a medio leer, poemas a medio terminar
vida a medio hacer, cama a medio calenta, noche
a medio amanecer, medias ganas de morir, botella a medio consumir,
recuerdos que deseo y no, como dormir
como seguir despierto, como desnudarme,
como abrir una puerta y que me abracen
como apagar la luz y hacerme luz
como entrar a una pieza y reír
como salir de una pieza llorando
como abrir la llave del agua y empezar a remar
como abrir la llave del gas y esperar en silencio
como entrar a otra pieza y encontrarme flotando
meando desde arriba las plantas interiores
las hermosas plantas interiores.

Ricardo Herrera

No a las respetables putas de la belleza

No a las respetables putas de la belleza
No a los distinguidos perros de la poesía
Nosotros hemos cantado a nuestra generación sin lograr
despertarlos del miedo
Nosotros hemos jugado a ser palabra derramando a tiros el
desenfado sobre als cabezas de los boquiabiertos que nunca
imaginaron un arrebato como este para la poesía y para lo que se
vive de ella
Hemos desvestido a las muñecas con fuego y voz propia
Hemos desasistido por ellos nuestra lógica y nuestro pudor
Porque cuando los dioses se quedan en silencio los desiertos de
atacamas del mundo florecen hacia adentro de los ojos
Ya no queremos ser más ciegos
Buscamos luchar contra la desesperación del tiempo y los
demonios del poder
Pero sólo ahora hemos resuelto que la poesía es un rumor de
prestidigitadores
Y que nuestros dedos son dardos
La verdad es una de las pocas mentiras que hace daño en este
contexto
No escribimos artes poéticas leemos las coyunturas de la vida
Nos ha tocado hacer el trabajo sucio
Destrancar las alcantarillas llenas de guaguas rancias
porque en las camas de mi casa los durmientes no cesan de crecer
y me aprietan y no me dejan escribir y dicen que estamos mal muy
mal
La honestidad está desnuda
Sangra por la nariz y el culo
Estamos llamados a ser más que los primeros continuadores
Nuestros sudarios son seminarios
Nadie quiere tocarnos
Mis amigos no tienen más de 22 años
Y conocen la ambigüedad de las miradas
Conocen la alucinación de las esferas
Conocen el destierro de la estirpe
Conocen a los sobrevivientes de 17 años en llamas
Conocen el fascismo
Conocen la dictablanda
Conocen el alcohol después del amanecer
Niñitos danzando alrededor de la luna
Corazón cobertizo
Corazón sagrado de los rebeldes
Corazón sagrado y herido de los homosexuales
Nuestra vida está quebrada
Todos los géneros son una convención que no necesitamos
De un día para otro un puñado de mestizos resplandecientes
apareció desde los rincones más inhóspitos de Vergüenza Nacional
Mis amigos pintan las calles con sangre semen y llanto
Mis amigos hacen música con los restos de la linda república de
rodillas
Mis amigos ocupan las casas para la cultura y los persiguen
Mis amigos no escupen al cielo porque ya no confían en él
Mis amigos hacen videos grabando la realidad
Mis amigos tienen nombres de santos pero es una graciosa
coincidencia
Mis amigos hacen de la vida una performance para no irse a la
mierda
Mis amigos son testigos de las revoluciones sensuales
Mis amigos conocen los paisajes de chile por el ácido
Hemos hecho ruido
En los rincones de la ciudad hemos peleado nos hemos
emborrachado nos hemos amado
Nos han insultado por ser menos mediocres que nuestros padres
Hemos multiplicado las divisiones
El pasado es una excusa para ser más cobarde
Mis amigos son pobres de la calle de la noche
También hay hombres que se suicidan entre mis amigos
Y los locos no están solos
Pero nos tenemos a nosotros y tenemos poesía
Por eso celebramos que estamos juntos anunciando el devenir de
nuestros deseos
Lo peor que podría pasar es callarnos poco a poco
Caernos enredarnos en el mismo galope
Hombres-mujeres-caballos
Estamos viviendo
el luto de nuestro tiempo
No a las respetables putas de la belleza
No a los distinguidos perros de la poesía

HH

disculpa:

-haberte hecho volver
-haberte hecho devolverte
-haberte no mentido
-haberte hecho sentir culpable por mi culpabilidad
-haber dormido cuando debería haber estado despierto
-haberme sentido bien
-haberme sentido mal
-haberme vuelto loco
-haber pensado tanto
-seguir pensando
-haberte hecho pensar
-haber sido frío
-haberte botado
-haberte atacado
-haberme burlado
-haberme emborrachado
-haber delirado
-haber estado tanto
-no haber estado
-haber llorado en vano
-haber llorado con razón
-haberme atacado
-haber justificado cualquier cosa
-haber visto TV cuando debería haber llevado el pan
-haberme quedado con algún vuelto
-haberme molestado porque llegues 10 minutos después
-haberme molestado porque llegues 2 horas después
-haberte retratado
-haberte estructurado
-haberte minimizado
-haberte maximizado
-haberte soñado

-seguir

25/01/10

"¿Y tú te preguntarás qué es la historia secreta?, dijo mi amigo. Pues la historia secreta es aquella que jamás conoceremos, la que vivimos día a día, pensando que vivimos, pensando que lo tenemos todo controlado, pensando que lo que se nos pasa por alto no tiene importancia. ¡Pero todo tiene importancia, buey! Lo que pasa es que no nos damos cuenta. Creemos que el arte discurre por esa acera y que la vida, nuestra vida, discurre por esta otra, y no nos damos cuenta de que es mentira."

Dentista - Bolaño